În canicula
după amiezei, vagonul era copleşit de o căldură înăbuşitoare. Viitoarea staţie
de oprire era Turnu-Măgurele până la care mai era cam un ceas şi ceva de mers. Compartimentul
avea ca pasageri o fetiţă, o altă fetiţă
ceva mai mică decăt prima şi un băieţaş. Mătuşa copiilor se aşezase într-un
colţ, în timp ce la colţul opus stătea un celibatar singur, dar fetiţele şi
baieţaşul părea că ocupă tot restul compartimentului.
Atât mătuşa cât şi copii întreţineau o conversaţie
limitată dar neântreruptă amintind străduinţele unei muşte care nu înţelege să
se lase descurajată.
Cea mai mare parte din intervenţiile mătuşii începeau
prin ”Te rog să.....” şi aproape toate frazele copiilor începeau cu “de ce”. Cât
despre celibatar, el nu spunea nimic...
-Radu, te rog
astâmpără-te! spuse mătuşa văzând că băieţaşul începuse să bată în pernele
banchetei răspândind la fiecare lovitură câte un nor de praf.
-Hai mai bine
să privim pe fereastră! propuse ea.
Copilul veni la fereastră cu oarecare regret.
-Unde sunt
oile de pe câmpul ăsta? întrebă băiatul.
-Cred că sunt
duse într-un alt loc cu iarbă mai multă! răspunse mătuşa cu timiditate…
-Dar şi câmpul
ăsta e plin de iarbă! protestă copilul. Nu vezi că peste tot este numai iarbă? Uită-te
bine mătuşico, cât de multă iarbă este pe câmp!
-Poate că iarba din alte parţi este mai bună! sugeră
femeia la întâmplare.
Întrebarea sosi însă prompt:
-De ce să fie
mai bună?
-Ia priveşte
la vacile acestea! exclamă mătuşa. De-a lungul căii ferate se aflau zeci de boi şi vaci, dar exclamaţia mătuşii s-ar fi
zis că ţine să atragă atenţia copiilor asupra unui fapt nemaipomenit.
-De ce să fie
mai bună iarba din alte părţi? insistă Radu.
Umbra de pe fruntea celibatarului se accentuă. ”E un
om aspru şi puţin înţelegător” îsi zise mătuşa care se simţea absolut
incapabilă să găsească un argument convingător în legătură cu iarba din alte
părţi.
Fetiţa cea mai
mică aduse o diversiune începând să recite ”Melc, melc, codobelc”. Ea nu ştia
însă decât primul vers, aşa că scoase tot efectul posibil din această cunoştinţă
limitată, repetând cîntecelul la nesfârşit nu plină de reverie, ci, dimpotrivă
cu forţă şi îndârjire. Celibatarul avu impresia înfiorătoare că fetiţa a fost
pusă de cineva la ambiţie să repete acest vers de două mii de ori fără
întrerupere.
-Vino încoace
să-ţi spun o poveste! spuse mătuşa când celibatarul o privi insistent în două
rânduri şi mai ales când se uită ca din întâmplare la mânerul semnalului de
alarmă…
Copiii se duseră fară entuziasm la mătuşa lor. Era
evident că faţă de nepoţi reputaţia ei de povestitoare, nu era de loc
strălucită.
Cu o voce joasă şi confidenţială, deseori întreruptă
de întrebările neaşteptate ale auditoriului, ea se aventură într-o poveste deslânată
şi lipsită de interes, în care era vorba de o fetiţa cuminte, care îşi făcea
prieteni peste tot şi care, în cele din urmă a fost salvată, din faţa unui taur
furios, de un mare număr de persoane care îi admira caracterul.
-Crezi că
altminteri oamenii n-ar fi salvat-o, dacă n-ar fi fost cuminte? întrebă fata
cea mare.
Exact aceeaşi întrebare se afla şi pe buzele
celibatarului.
-Ba da,
răspunse lamentabil mătuşa, dar cred că oamenii n-ar fi alergat atât de repede
s-o ajute, dacă n-ar fi iubit-o atât de mult.
-Este cea mai
plicticoasă poveste pe care am auzit-o! declară cu convingere fetiţa cea mare.
-Nici eu n-am
auzit ceva mai naşpa! zise Radu.
Mezina nu făcu nici un comentariu în legătură cu
povestea, dar reîncepuse de mult să-şi repete versul favorit cu melcu’...
-Nu prea aveţi
mult succes ca povestitoare! spuse pe neaşteptate celibatarul din colţul lui.
Faţă de acest atac neaşteptat, mătuşa trecu imediat
într-o defensivă ursuză.
-E teribil de
greu să spui copiilor poveşti pe care să le priceapă şi să le aprecieze! răspunse
ea cam înţepată.
-Nu sunt de
părerea dumneavoastră! zise celibatarul.
-Poate că nu
v-ar displăcea să le spuneţi o poveste! replică mătuşa.
-Spuneţi-ne o
poveste, vă rugăăăm! ceru fetiţa cea mare.
-A fost o data,
începu celibatarul, o fetiţă pe care o chema Maria şi care era foarte cuminte…
Interesul copiilor deşteptat la început, începu să se
clatine, toate poveştile păreau teribil de asemănătoare oricare ar fi fost
povestitorul.
-Ea făcea tot
ce i se cerea, nu minţea niciodată, nu se păta cu cerneală, mânca legume ca şi
cum ar fi fost prăjituri, îşi învăţa lecţiile foarte bine şi era de o nemaiîntâlnită
politeţe.
-Era frumoasă?
întrebă fetiţa cea mare.
-Mai puţin
frumoasă decât fiecare dintre voi, spuse
celibatarul, dar era” oribil” de cuminte.
Imediat se observă în mijlocul auditoriului o reacţie
favorabilă; adverbul “oribil” aplicat adjectivului “cuminte” constituia o
inovaţie lăudabilă, ceea ce introducea un accent de adevăr absent din povestea mătuşii.
-Era atât de
cuminte, continuă celibatarul, încât a câşigat mai multe medalii de bună
purtare, pe care le purta totdeauna agăţate la rochiţă. Avea o medalie pentru că
era ascultătoare, o medalie pentru punctualitate şi o a treia pentru cuminţenie.
Erau trei mari medalii de metal care zăngăneau în timpul mersului. Nici un alt
copil din oraşul în care se afla nu avea trei medalii, aşa că toată lumea ştia
despre ea că era extraordinar de cuminte.
-Oribil de
cuminte! rectifică Radu.
-Toată lumea îi
lăuda caracterul ba chiar şi prinţul din locul acela auzi vorbindu-se despre
ea. El zise că, deoarece Maria era atât de cuminte se cuvenea să-i dea voie să
se plimbe odată pe săptamână prin parcul lui, care se afla la marginea oraşului.
Era un parc măreţ, în care nici un copil n-avea dreptul să pătrundă aşa că
Mariei i se făcu o mare cinste de a fi fost admisă înăuntrul lui.
-Erau şi oi în
parc? întrebă Radu.
-Nu, zise
celibatarul, nu erau oi.
-De ce nu erau
şi oi? insistă băieţaşul.
Mătuşa îşi permise un zâmbet care putea fi calificat
drept sardonic.
-Nu se aflau
oi în parc, reluă celibatarul, pentru că mama prinţului visase cândva că fiul
ei va fi ucis fie de o oaie, fie de o pendulă care îi va cădea în cap. În felul
acesta prinţul nu avea nici oi în parc şi nici pendule în palat.
Mătuşa îşi înăbuşi un strigăt de admiraţie.
-Dar prinţul a
fost omorât de o oaie sau de o pendulă? întrebă Radu.
-Deocamdată
trăieşte, aşa că nu se poate şti dacă visul se va împlini sau nu, răspunse
celibatarul cu indiferenţă. În orice caz, în parc nu existau oi, în schimb erau
peste tot o droaie de purcei.
-De ce
culoare? întrebară copiii în cor.
-Negri cu
capetele albe, albi cu pete negre, negri cu totul, cenuşii cu pete albe, şi
câtiva complet albi.
Povestitorul făcu o mică pauză pentru a lăsa
imaginaţia copiilor să se pătrundă de toate bogătiile parcului, apoi reluă:
-Maria a fost
neplăcut surprinsă când a vazut că în parc nu se afla nici o floare. Ea
promisese cu lacrimile în ochi mătuşilor sale să nu culeagă nici o floare din
grădina prinţului şi, cum jurase să-şi ţină făgăduiala se văzu în situaţia
ridicolă de a nu avea ce culege.
-Da de ce nu
erau flori?
-Pentru că
purceii le mâncaseră pe toate! se grăbi să raspundă celibatarul.
Grădinarii spuseseră prinţului că nu puteau exista în
acelaşi timp şi purcei şi flori. Atunci prinţul hotărî să nu mai fie flori, ci
numai purcei.
Un murmur de aprobare salută înţelepciunea deciziei
princiare; multă lume ar fi adoptat soluţia opusă.
-În parc se
mai aflau şi alte multe lucruri minunate. Erau nişte bazine cu peştişori roşii,
albaştrii, verzi, erau pomi cu papagali inteligenţi, care spuneau glume foarte
hazlii atunci când stăteai de vorbă cu ei, mai erau şi nişte colibri care
cântau toate cântecele la modă. Maria se plimba peste tot zicându-şi nebună de
bucurie: ”Daca n-aş fi fost atât de extraordinar de cuminte nu m-ar fi lăsat să
intru în acest parc minunat să mă bucur de toate frumuseţile care se pot vedea
aici”. Şi, în timp ce fetiţa se plimba, cele trei medalii sunau lovindu-se
între ele aducându-i mereu aminte de extraordinara ei cuminţenie. Între timp în
parc apăru un lup mare, care voia să vadă dacă nu cumva poate face rost de un
purceluş gras pentru dejun.
-Ce culoare
avea lupul? întrebară copiii ca un semn al interesului lor crescând.
-Era de culoarea noroiului, avea o limbă neagră şi
ochii cenuşii palizi, în care strălucea însă o scânteie de nemaipomenită
cruzime. Primul lucru pe care îl văzu lupul în parc fu Maria; Şorţul ei curat
era de o albeaţă atât de strălucitoare încât se vedea uşor de departe. Maria
zări lupul şi văzu că se îndreaptă spre ea; atunci începu să-i pară rău că a
venit în parc. Ea începu să fugă din toate puterile urmărită de lupul care
alerga făcând sărituri enorme. Fetiţa reuşi să se ascundă într-un tufiş mai des
de afine. Lupul sosi numaidecât şi începu să adulmece crengile tufişului. Limba
neagră îi atârna, iar ochii lui palizi cenuşii sticleau de furie. Maria era
groaznic de speriată şi se gândea: ”Dacă n-aşi fi fost atât de extrordinar de
cuminte, acum aş fi stat liniştită acasă”…Dar parfumul afinelor era atât de
puternic încât lupul nu reuşi să găsească ascunzătoarea Mariei şi tufişul era
atât de des încât ar fi putut s-o caute multă vreme fară s-o gasească. Lupul se
gândi atunci că ar face mai bine să prindă un purcel. Maria tremura de frica
lupului, care se învârtea în jurul ei, şi tremura atât de tare încât medalia de
fetiţă ascultătoare se lovi de medaliile de bună purtare şi de punctualitate. Lupul
care tocmai se îndepartase, auzi zgomotul medaliilor se opri numaidecât
ciulindu-şi urechile… Zgomotul venea dintr-un tufiş apropiat. Atunci năvăli în
desiş, ochii lui palizi cenuşii luciră de cruzime şi de triumf şi, scoţând pe
Maria din ascunzătoarea sa, o mâncă până la ultima bucăţică. Nu mai rămăseseră
din ea decât pantofiorii, câteva zdrenţe din rochiţă şi cele trei medalii.
-Nici un
purcel n-a fost omorât? întrebă băiatul.
-Nu, au scăpat
cu toţii.
-Povestea
începuse destul de prost, dar sfârşitul este minunat! declară fetiţa cea mare.
-Este cea mai frumosă poveste pe care am
auzit-o vreodată! zise fetiţa cea mică.
-Este singura
poveste super cool care ni s-a spus până acum! spuse Radu, radiind de admiraţie.
Cu toate
acestea, matuşa era de altă părere…
-Aţi spus o
poveste foarte nepotrivită pentru nişte copii mici! Aţi năruit dintr-odată
efectul a multor ani de educaţie…
-În orice caz,
răspunse celibatarul adunându-şi lucrurile mai înainte de coborâre, i-am făcut să stea liniştiţi mai mult de
zece minute, ceea ce dumneavoastră n-aţi fost în stare să realizaţi!
“Biata femeie” , îsi zise el coborând pe peronul din
Turnu-Măgurele, “şase luni de acum înainte va fi necontenit hărţuită în public
de aceşti copii ca să le povestească basme nepotrivite.”
No comments:
Post a Comment